Fabrizio Prina ...Dove le carezze si perdono come liquide antilopi

I sogni, ovvero le spezie con le quali dissimuliamo la realtà, si ritrovano a volte a dover dissipare dubbi e apparenze, chini allo stesso tavolo con gli eventi, e con questi misurarsi. Forse alla pari. Il tempo, allora si apparta, recede addirittura deferente e lascia spazio ai personaggi che lo sottraggono ad ogni nascita e al suo epilogo, quasi una sorta di sequenza matematica. I personaggi che gravitano, in una sera qualsiasi, attorno a questa stessa ‘mensa’, ben lontani dall’essere inerti polene nel loro nido prodiero, si avvicendano da subito, ignari e pur tuttavia curiosi, nel voler accedere, e quindi capire, al tormento dell’inaspettato ospite. Lui arriva, si siede, prega che l’ascoltino e racconta loro il motivo del suo viaggio. Si addentra nei semplici particolari per non imbattersi in alcuna dimenticanza o involontaria trascuratezza. Ma in fondo, non è che un espediente, l’illusorio tentativo di un essere umano che si fa esploratore dell’anima per rivivere l’intera sua avventura: di una vita, di un incontro, di un’intesa. Di un amore “...dove le carezze si perdono come liquide antilopi” e che pare sottrarsi inspiegabilmente al suo ritrovamento. Che sapremo poi, e comunque, non essere mai fuggito, non essersi mai... allontanato. Ecco allora i testimoni dell’accorata confessione che si fanno carico di ipotesi, pur improbabili sin dall’inizio, nel racconto loro offerto. Adombrano, partecipi, la paura dell’abbandono e ne suggeriscono la soluzione, o perloméno intuiscono che in lui è abbattuto l’ordine di tempo e convive in simultanea il rapporto tra due grandezze disuguali: il sogno, la realtà. Per tutti, allora, uno di fronte all’altro, diventa obiettivo irrinunciabile svelare e toccare con mano la piccola sezione che dà aureo motivo all’intera esistenza.

‘Camminavo da ore, lontano mille miglia dagli affanni degli ultimi giorni.
Ricordavo soltanto bozze di viaggio, schizzi, tratteggi privi di ritocchi e di aggiustamenti. Una sorta di scenario o di vetrina in cui i miei occhi avevano deposto, allestito, direi infisso, i profili di volti immobili e genuflessi, colori dispersi su prospettive improbabili, su mète irraggiungibili, ninnoli e guaiti tramutati in pietra.
Ero osservatore senza interesse al sovrapporsi degli scampoli di una tela intessuta mio malgrado.
Superai l’incrocio di uno sterrato con una via larga, ben messa e rallegrata ai lati da piccoli brughi bianchi e rossi.
La scelsi per assaporarne la novità, subito attratto da un edificio basso dal tetto bitumato e la facciata di mattoni. Una scritta, ancora per me illeggibile, era allungata su una porta a vetri abbastanza ampia da farvi passare più persone insieme, come stavo notando nell’avvicinarmi....